Ma fille, Dans le petit matin frileux Assis près de chez moi Près d'un feu mourant Je vois passer des oies sauvages Dans le ciel bleu turquoise Elles m'appellent de leurs cris Me disent tout ce qu'elles ont vu Toutes les contrées traversées Et m'invitent au voyage. Dans ma besace je prends Quelque mélange de poudre d'antimoine de malachite et de cinabre Et, par la magie des mots Me transforme en grue cendrée. Là, je les rejoins, heureux Plus tard je te raconterai Ce que mes yeux ont vu Mon odorat senti mes oreilles entendu Et ma peau ressenti. Plus tard je te dirai Tout ce que tu ne peux entendre. Marcel Lozano 12-12-2008 6h16